Der gute Mensch vom Fahrradweg
Ich glaube an Karma.
Wer Gutes tut, bekommt Gutes zurück. Wer Arschloch ist, landet irgendwann mit Schlüsselbeinbruch im Straßengraben bei Platzregen. So ungefähr stelle ich mir das Universum vor.
Deshalb halte ich beim Gravelbiken manchmal an, um Regenwürmer von der Straße zu retten. Ja, wirklich. Da liegt dann so ein armer Wurm auf dem heißen Asphalt und windet sich in Zeitlupe Richtung Verdunstungstod.
Ich steige ab, hebe ihn vorsichtig auf und setze ihn ins feuchte Gras. „Na komm, Buddy“, sage ich innerlich. Vielleicht wird er zehn Jahre alt. Regenwürmer können das angeblich schaffen.
Für einen kurzen Moment fühle ich mich wie Gandhi auf Stollenreifen.
Die Guillotine aus Gummi
Das Problem beginnt im Wald.
Auf Asphalt sieht man Tiere. Auf Trails nicht.
Mit 40 km/h verschwimmt der Boden zur braungrünen Soße. Da kann sitzen, kriechen oder dösen, was will: Erdkröte, Molch, Spitzmaus, Blindschleiche – ich rausche drüber und merke vermutlich nichts.
Ein Stollenreifen ist schließlich kein sanftes Naturerlebnis. Er ist eine rotierende Guillotine aus Gummi. Besonders gefürchtet bei Blindschleichen. Die lieben warme Trails. Leider reagieren sie ungefähr so schnell wie ein Windows-Update.
Das Ergebnis kennt jeder Biker: diese flachen, traurigen Schatten auf dem Boden.
Spaß oder Salamander?
Natürlich könnte man langsamer fahren.
Aber Hand aufs Herz: Niemand ballert einen Trail hinunter und denkt dabei: „Heute besonders achtsam gegenüber Amphibien.“ Dafür ist Gravelbiking zu sehr Instinkt, Flow, Euphorie.
Der Sport lebt vom Tempo.
Und genau da beginnt der Gewissenskonflikt.
Spaß oder Rücksicht?
Flow oder Feuersalamander?
Meistens gewinnt der Spaß. Man redet sich ein, die Tiere seien schon schnell genug. Sind sie nicht.
Der tote Lurchi
Kürzlich lag einer auf dem Trail.
Ein Feuersalamander. Zerquetscht. Neben ihm deutlich sichtbar: Reifenspuren im feuchten Boden.
Nicht meine, immerhin. Aber das macht die Sache kaum besser.
Feuersalamander sind für mich keine normalen Tiere. Sie sind Kindheit. Heimat. Waldgeruch. Lurchi-Comics. Diese seltsame westdeutsche Geborgenheit der Siebziger, als Salamander mutig und aufrecht mit Lederschuhen Abenteuer in kleinen Heften bestanden.
Und jetzt lag da dieser Lurchi. Plattgefahren wie ein Kaugummi.
Karma fährt mit
Mord war das nicht. Kein Vorsatz.
Aber Totschlag? Schwierig zu leugnen.
Seitdem denke ich öfter darüber nach, wenn ich durch den Wald fahre. Nicht lange natürlich. Spätestens in der nächsten Anliegerkurve übernimmt wieder das actionverliebte Ego.
Das Karma-Protokoll führt vermutlich trotzdem Buch.
Regenwurm gerettet: plus eins.
Blindschleiche gekillt: minus zwanzig.
Dimitri Lehner
Redakteur
